Une satire : la petite France...

J’ai vu la petite France sous le pont Alexandre III. J’ai vu l’espace étriqué du futur. J’ai vu comment l’homme qui voulait être roi, invitait ses militants comme des chiens. J’ai vu le mépris pour ces hommes et ces femmes qui ont été les petites mains de sa victoire. "Ce soir, mes amis, je vous invite à ma victoire, mais il faut payer... " Drôle d'invitation... J’ai alors vu ces vieilles baronnies de la France passéiste plastronner avec des bouteilles de champagne payées en peccadilles de Gold card. J’ai vu ces vieilles putes fardées à la bourgeoisie poussiéreuse, trimballer leurs vieux ovaires et leurs bijoux de familles. Et puis ce carré VIP, puant de conciliabules pommadés, de petites femmes qui sentent la pisse et de vieux dégueulasses en lavallières et crânes lissés à l’encaustique. Ici et maintenant, on inventait les castes, pauvres militants payant leur picrate d’euros larvés, et ces gauleiters des petites cellules, à qui l’on avait donné des tickets de rationnement brejnéviens pour se niquer les transaminases sans bourse délier. Le « tous ensemble », dès les premières heures, vacillait en « tout mépris ». Une vieille France, comme un lupus antédiluvien, sortait de terre et grouillait à nouveau en chantant la gloire de Charles X. Ici, on n’invite pas, ici les lois de l’hospitalité n’existent plus, non plus la prodigalité des chefs de guerre victorieux. Ici on raque sous un service anémié, sous emploi criant pour un désir illicite de plein emploi. Là, sous les ors du satrape russe, une petite France cloîtrée et clivée, éjaculait son petit lait frelaté. L’avare avait gagné, et Molière gisait dans son sang, les dents brisées. On reconnait un chef à son panache, à sa générosité et sa joie de vivre. Mais rien de tout cela, juste un petit arrêt d’autoroute, un arrêt d’urgence pour turista liquide. Tout juste un mouvement de recul quand ils apprenaient avec horreur que le chef ne payait pas pour la victoire. Mais gare au regard désapprobateur de la fouine visqueuse. Alors, la foule apeurée des militants, sortait en tremblant ses petits billets rouges et bleus... Les cellules ont des yeux. Ici le mot révolte est un gros mot, mais sous d’autres cieux, là ou paissent les nuages noirs de Jean Moulin, la révolte est un honneur. Mais cette vieille tradition française de l’honneur et du courage a déserté ces rivages. Ici, le gendarme est roi tout comme l’envie du pénal. Un ancien régime bureaucratique de fats s’érige sous forme d’un baba au ruhm, mais sans le lyrisme d’un roi soleil ni la désobéissance dédaigneuse des lois par les aristocrates. Mais retour chez l’épicier. Retour chez l’hôte malappris. Ici, c’est une invitation à la ficelle. Qui se souvient du Guépard de Visconti, de la fin d’un monde annoncé par le dernier des hommes, le Prince Salina ? Le temps du petit épicier roublard est venu, l’assiette au beurre est servie. Que Faut-il faire ? disait Lenine. Et puis Salina est devenu Gramsci ou Jaurès. Un doigt se lève toujours. Le doigt du Prince Salina. Mais pendant que l’homoncule de Nietzsche tente de sortir des égouts de Paris, la petite France fait la queue, érection mollassonne, pour se payer un coup de gourdin. En Italie, le poète-soldat Gabriele D’Annunzio avait un nom pour ce genre de politicard : Cagoia. Nul besoin d’explication, le « tous ensemble » se transforme en étron une fois éjecté. Nous n’avons plus de Victor Hugo mais le Badinguet Nouveau est arrivé. Une cuvée jeune et indigeste vendue au plus offrant. On pense à Léon Bloy, en ces moments solitaires « Avouez qu’une Nation qui laisse périr de faim des hommes comme Villiers, Verlaine et tant d’autres, mérite les pires châtiments. » Mais Léon Bloy ne s’arrête pas là, le bougre d’homme, ce mono-hérétique catholique, qui s’enfonce toujours un peu plus en avant dans les sargasses de la liberté intransigeante : « Une douzaine de guillotines fonctionnant sans interruption sur les principales places de ce prostibule qu’est la ville de Paris laveraient à peine un tel forfait, le plus grand de tous, le péché contre le Saint Esprit ». D’un tel nid de guêpes émasculées on se casse, on s’éjecte, on se gerbe, quitte à se la jouer poulbot ou prince Rodolphe des Mystères de Paris, en balançant des vacheries à ces statues de sel. Je ne sais pas si des millions d’homos sapiens sapiens peuvent se tromper absolument mais je sais au moins une chose, qu’un type qui vous invite en vous faisant payer le vin à la ficelle, ne mérite qu’une chose, un gant dans la gueule. Le reste est une question de courage, qui n’est pas partagé, évidemment.